Narradores del NEA: Mariano Quiroz

Mariano Quiroz es escritor de ficciones. Cuenta en su haber con varias obras publicadas e incluso premiadas. Nacido en Resistencia (1979), ha concebido su literatura en la provincia; es en Chaco donde el lenguaje de sus ficciones se recrea. Una casa junto al Tragadero es su último trabajo; publicada el 14 de noviembre, su novela acaba de otorgarle el premio Tusquets 2017 (España). A pesar que –a sus 38 años– reside en Buenos Aires, se encuentre donde se encuentre, pareciera escribir desde su propio Norte.

Por más que la novela esté nutrida por el habla del Norte, siempre es recomendable no encasillar a los autores; ya sea por la geografía donde transcurre la obra, o los géneros literarios a los que acude; y más aún, cuando tienden a conformar una obra como la de Mariano. Circunscribir su lenguaje a un territorio, sería ser un poco efectista y no arriesgar algo más; se puede decir entonces, que su literatura tiene un pie dentro de del Chaco (Argentina) y un pie afuera.

Mariano Quiroz desarrolla la historia a partir del punto de vista de un narrador muy peculiar; prisma a través del cual nos aventuramos en la novela; una óptica sumergida, pero también encarnada –paradójicamente– en el cuerpo del Mudo; protagonista y narrador de Una casa junto al Tragadero.

El tragadero es un rio de quietud aparente. En las orillas reverdece la claridad del monte, pero a la vez enarbola el misterio del Chaco, conocido también, como el país de la cacería. En alusión al nombre, el tragadero arrastra y puede desaparecer lo que encuentre en la sombra de sus aguas. En fin. Tragar y continuar en calma, en silencio.

En principio la novela se desenvuelve en el género de aventura. El Mudo, de quien no tenemos nombre, vive en las afueras de "La Colonia", territorio serpenteado por el rio Tragadero.

El narrador nos lleva por el texto como si de su cuerpo de Mudo se tratara; me animo a decir que –a nivel discursivo, no argumental– es un cuerpo "tatuado" y "marcado" por las palabras que no emite, que no pronuncia. El Mudo arrea a los lectores a las profundidades de Su vida salvaje, y de La vida salvaje; que bien, puede desprenderse del argumento como alusión a una vida de supervivencia, rodeada de animales y alimañas que –no sólo ellas– constituyen el "murmullo vegetal".

Este alusivo "murmullo", que merodea al protagonista y narrador, y que en apariencia proviene de un mundo desconocido; como puede resultar la supervivencia en el monte; conducirá al Mudo a una paradójica y –ante todo– aparente hazaña de narrar. Junto a su relato surgirán inquietudes, y también, tomara forma el miedo a eso desconocido que murmura desde la frondosidad del monte.

Más allá de referir qué ocurre en la –en principio– soleada aventura de mudanza; de cacería y supervivencia a la que se enfrenta el cuerpo silenciado ("vegetal") del Mudo; la narración, se irá matizando, se disolverá su claridad bajo las sombras del monte, hasta toparnos con una muy enrarecida  atmosfera de tranquilidad.

El murmullo vegetal enlazara al lector con el ruido interior del Mudo; un ruido raleado por la claridad del sol que nace en la aventura del monte; y así se transformara en un viaje re-direccionado hacia el género de terror. Luego de tanto silencio, de mucha tranquilidad, lo más natural puede volverse extraño y perturbador; al igual que un rio calmo, que inesperadamente se llama Tragadero. Un terror que, con ayuda de lo fantástico (Las novelas no se paran en un solo género), no sabremos si proviene del monte o del interior de un cuerpo en silencio.

Entonces, la aventura y su aparente claridad, se irá opacando y oscureciendo, volviéndose turbia como las aguas del rio Tragadero. La aventura del Mudo no solo estará matizada a través de lo desconocido, que bien puede apuntalarse en el argumento, cuando la negra noche del monte aparece, sino, también, porque quien ha elegido contarnos esta historia, se va entorpeciendo con sus propias palabras; y, sus ensimismadas reflexiones, internalizan al lector en un cuerpo –me atrevo a decir– herido de silencio.

Así, el viaje de aventurarse en una naturaleza –en principio– plena de sol, se matiza con la oculta historia del narrador. Desde los vericuetos del monte, donde el personaje-narrador confabula el "murmullo vegetal", luego, nos arrastra con él a un viaje al interior de sus entrañas, epicentro de un cuerpo que no habla, un cuerpo que no se dice, que no se nombra, y que, mucho menos, se proclama. Solamente un cuerpo que permanece en las sombras.

En las primeras páginas, mientras se alimenta con una naranja, refiere: "Le saqué el ombligo a mi naranja". Borra la cicatriz (ombligo) que, de un cuerpo o fruto, señala su procedencia; como si intentara callar su historia en lo simbólico.  

(*) Marcos Cáceres (26) es estudiante de narrativa y periodista independiente. Es chaqueño y vive en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.