Germinación
En Inception, DiCaprio acepta "implantar" una idea en el inconsciente de un sujeto para que éste la adopte como propia y con el tiempo tome cierta decisión sin saber que fue inducido a hacerlo. No puede ser una idea compleja porque la rechazará -el sujeto no se va a dejar engañar-; tiene que ser una idea simple, una semillita que germine prácticamente sola.
Es lo que últimamente le pasa a una parte de nuestro periodismo pyme, el que picotea en la periferia de las usinas antes llamadas La Corpo (empresas hegemónicas de propaganda y su entramado); un periodismo que para colmo no termina de compatibilizar la dimensión ética de la comunicación de masas con el real-time (si hubiera una ética del real-time, ésta se reduciría al saludable "Llámate a silencio"), y menos aún con las virtualidades del negocio. Tarea para el hogar.
Alguien dejó desparramadas aquí y allá algunas "ideas simples" tras las muertes en el recital del Indio en Olavarría y nosotros las hicimos propias, como movilizados "desde adentro" por aquella tendencia que Max Scheler llamaba "impulso afectivo", y contribuimos inopinadamente a su propagación.
Por ejemplo, Infobae se apresuró a mostrar una foto del Indio volviendo a La Plata en un vuelo charter. Fijate con qué poquito hacés de todo: el Indio es un cobarde, le da la espalda a su público, lo desprecia, se va mientras los cuerpos están tibios; y no se va en un micro como los que se usan para las giras: se va en un avión privado; es un multimillonario que se mezcla con la plebe para hacerse todavía más rico. ¿"El lujo es vulgaridad"? Claro, para vos es fácil decirlo. El tegumento se ablanda, la semillita germina.
Somos presa y parte de un periodismo desesperado por la instantaneidad, por analizarlo todo a una velocidad unificada con la radio, la tele, las redes. No nos importa que el análisis sea un procedimiento que requiere perspectiva y por supuesto el resultado es que no analizamos un pomo, sólo impostamos mientras pasan los minutos y se llenan los intersticios con residuos de hechos, con pelusa ruidosa.
A Pettinato (periodista, animador televisivo, escritor, ex saxofonista de Sumo, hijo del creador de la Escuela Penitenciaria de la Nación) le toma un segundo y medio decir que al Indio no le cree nada porque dijo que tenía mal de Parkinson y es mentira (como si él mismo no hubiera colado algún Artane cuando era purrete) y que encima hace malas canciones, y Baby Etchecolatz dictamina que el Indio "es un hijo de puta que se aprovecha de los descerebrados". La radícula se estira, el cotiledón se eleva y se abre, aparecen las hojas primarias. Se va a sacar un 10, Ramírez, siga así.
No hablo de amarillismo, hablo de canibalismo. No es ir a buscar jeringas diseminadas por el césped o preservativos usados o todo lo que hace Crónica desde los ochenta. No pensamos que al Indio lo dejamos "solari", lo demonizamos y así contribuimos al buen desgobierno de Mauricio Macri. Es más simple que eso. Es no poder parar de hablar al pedo. El periodismo actúa como un frigorífico que si deja de recibir reses pierde guita. Entonces ya no importa lo que diga mientras diga algo y en lo posible ese algo gotee, fermente, se retuerzan cosas en su interior. Es abusar de una noticia hasta hacer irreconocibles los hechos, y es hacerlo a partir del desconocimiento, montándose en esas semillitas que alguien diseminó por ahí. A veces simplemente copiando y pegando sin pensar.
Télamarrancó esa madrugada trágica tirando más de media docena de muertos y después borró el cable. Al otro día el staff periodístico publicó una carta abierta explicando que la empresa no mandó a nadie a cubrir el recital, que sacó al personal de los turnos de la noche y que el argumento es que la plata no alcanza para pagar viajes, estadías, horas extras y devolver jornadas compensatorias por las horas de trabajo intensivo en una cobertura especial. Así y todo mandó fruta impunemente para no quedarse afuera de esa locura de informarlo todo en tiempo real, sea verdad, mentira o una cosa a mitad de camino.
Entonces reparo en este título, que es como despertarse con el recuerdo de un sueño borroso: "A una semana del recital de Solari, hallaron en Villa María al último extraviado de Olavarría" (la de Minuto Uno fue peor: "Indio Solari en Olavarría: hallan en Córdoba al último desaparecido"). El iniciado reconocerá que la frase denota fatalidad subyacente, algo oscuro que sigue latiendo a pesar del paso del tiempo, pero la verdad es que habla de un boludo de 33 años que apareció en un pub de Villa María en vez de volver a Chivilcoy con su familia. El redactor no pudo sustraerse de la locura en la que estuvo inmerso los últimos días y en vez de decir sencillamente que "Un boludo grandote decidió seguir la joda en vez de volver a casa", optó por "El último extraviado".El chan-chán del tango.
El ADN de la primera semillita compilaba un montón de información que buscaba establecer determinados ejes de discusión, y lo logró (índice de lo que digo es que es posible hallar un puñado de notas que hablan de las víctimas fatales del recital, y cientos, miles de notas que hablan del Indio). Cientos de tarambanas en el negocio de la comunicación-de-cosas-que-pasan se solazaron con esos titulares y los amplificaron. Salirse del andarivel hubiera sido una torpeza. Esto pasa cuando el periodismo se pone a "cronicar" catástrofes sin interpelar los hechos y mucho menos su propia acción distorsiva: el desborde, la agitación, la estupidez criminal. Ahí está tu plantín. Felicitaciones Ramírez, tiene un 10.
(*) De la Redacción de Diario Chaco.